C'est une volute instatanée. Perd toi. Et retrouve ton chemin.
Ecris petit, ça rend ta pensée plus inaccessible, ça t'oblige à la ralentir.
Cache ton visage, tu es démasqué.
Fais des volutes de fumées, fais-moi du bien, fais-moi du pied.
Allons, monte cet escalier.
Tu tombes? Ecorche tes pieds.
Avance, las, sur le ventre.
Un soir d'hiver,
au diner, sombre.
Ta silouette déchirée,
allons laisse la
trainer sur le papier.
Sais-tu seulement faire
des ronds avec la fumée?
Laisse les donc monter,
monter cet escalier.